Voltei à casa que apodrecia,

E vi uma papoula no cimento;

Não chamei de esperança o que nascia,

Pois conheço o perfume do tormento.

A chuva pelas vigas escorria,

Lavando nomes, cinza e juramento;

E a flor, sem pedir luz, permanecia,

Bebendo ferrugem e esquecimento.

Meu corpo conservou a cicatriz,

A flor cravou no entulho sua raiz,

Sem me prometer qualquer redenção.

Não houve cura. Tudo ainda era

Ruína em flor, sob a primavera:

Florir também é decomposição.

Entre no portal dos Sonetos da Luna Bela Morte e percorra uma seleção de seus melhores sonetos já publicados. Ali, a poesia gótica encontra a noite, o mistério e a beleza sombria em versos que parecem sussurrados depois da meia-noite.

Atravesse e deixe-se conduzir pela voz de Luna, recitando a escuridão através de sua poesia:

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