Sussurra o pó de um lar apodrecido;

no quarto antigo onde o horror persiste.

Ali ele caminha, pálido e banido;

uma alma do outro mundo que ainda existe.

Sr. Torturador, espectro ferido;

Foi dono do meu pranto triste,

mas hoje o chamo, em riso contido:

"Meu fantasma, venha dançar comigo!”

Giro sozinha sobre o chão marcado,

ele é só eco do que foi pecado,

sombra sem carne, fúria sem poder.

Se tenta erguer seu domínio antigo,

respondo ao breu que dança comigo:

“Eu não tenho medo!”... e torno a viver.