Na tumba antiga, a lua se desvela,

E o vento geme em vozes de agonia.

O véu da névoa, pálida e tão fria,

Oculta o abismo onde a alma se flagela.

No chão sagrado, a tábua se revela,

Com letras mortas; pura necromancia.

Mãos trêmulas, um “sim” que se inicia,

E o medo suspira em chama tão singela.

“Quem fala aí?”, pergunto em tom de espanto,

Mas o ar responde em riso e pranto,

Com sua brisa gelada apagando a vela.

O “adeus” some; o espírito é audaz,

E ao abrir os olhos, vejo, em paz,

Meu nome escrito… no mármore da capela.

Da mesma autora:

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