No alto da colina ergue-se sombria,

a casa que respira em tom de lamento;

seu chão range em segredo e agonia,

seu ar é pesado qual puro tormento.

Nas janelas, olhos de vidro a espreitar,

nas paredes, ecos de vozes quebradas;

as portas se abrem sem nunca fechar,

como bocas famintas, sempre escancaradas.

Ali, cada sombra tem corpo e memória,

cada riso é fenda de dor mal contida;

os mortos escrevem nas tábuas a história.

E eu, sacerdotisa da noite calada,

danço entre espectros, senhora perdida,

rainha do medo: a casa assombrada.

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