No alto da colina ergue-se sombria,
a casa que respira em tom de lamento;
seu chão range em segredo e agonia,
seu ar é pesado qual puro tormento.

Nas janelas, olhos de vidro a espreitar,
nas paredes, ecos de vozes quebradas;
as portas se abrem sem nunca fechar,
como bocas famintas, sempre escancaradas.

Ali, cada sombra tem corpo e memória,
cada riso é fenda de dor mal contida;
os mortos escrevem nas tábuas a história.

E eu, sacerdotisa da noite calada,
danço entre espectros, senhora perdida,
rainha do medo: a casa assombrada.