Meu verso pede o pó da sepultura,

Pois respira melhor no cemitério;

Cada palavra nasce da fissura

Que a carne chama, em vão, de seu mistério.

Ali, a dor dispensa compostura,

No mármore não há falso império;

A rosa morre em plena formosura,

E a morte ri de todo o critério.

Em cada epitáfio, há verdade,

Sem maquiagem, glória ou piedade:

Sob o verniz dos vivos, cresce a fome.

Por isso entrego ao mármore as dores,

E deixo à noite os íntimos horrores:

Só os mortos sabem meu nome.

Entre no portal dos Sonetos da Luna Bela Morte e percorra uma seleção de seus melhores sonetos já publicados. Ali, a poesia gótica encontra a noite, o mistério e a beleza sombria em versos que parecem sussurrados depois da meia-noite.

Atravesse e deixe-se conduzir pela voz de Luna, recitando a escuridão através de sua poesia:

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