A sirene desperta a cidade,

O ponto bate: começa o labor;

Cada hora me arranca outra idade,

E a pressa chama exaustão de valor.

Por trás do vidro, apodrece a verdade,

Nas telas, deixo sangue e suor;

Meu corpo esquece a própria vontade,

E o medo chama o salário de favor.

Meus domingos apodrecem adiados,

Meus desejos, em gavetas sepultados,

Enquanto o crachá mastiga a vida.

Volto à noite, cadáver no vagão,

E amanhã: de novo, produção.

A morte bate o ponto na saída.

Entre no portal dos Sonetos da Luna Bela Morte e percorra uma seleção de seus melhores sonetos já publicados. Ali, a poesia gótica encontra a noite, o mistério e a beleza sombria em versos que parecem sussurrados depois da meia-noite.

Atravesse e deixe-se conduzir pela voz de Luna, recitando a escuridão através de sua poesia:

aprendizdastrevas.com/sonetos