Carvão traçando a face perseguida...

Na praça erguem meu rosto em cartaz frio,

sou prova viva de uma dor sofrida,

mas vestem culpa em meu olhar tardio.

O povo julga a história mal ouvida.

A vítima, no rumor do desafio,

transforma-se em suspeita na avenida;

faz do meu pranto um réu no próprio brio.

Perguntam por que não fugi do inferno,

por que tolerei o punho tão eterno,

como se a dor fosse uma decisão.

E assim me acusam, pálida e ferida

no cruel retrato falado da vida.

Sobreviver é minha nova aflição...