Por trás da porta, o rito conjugal

é lâmina oculta em gesto sorridente.

A mesa posta em calma artificial;

Na sala limpa, o quadro bem pendente.

O amor se reduz a um cárcere latente

no quarto fechado, naquele ritual.

O lar exibe um rosto complacente,

fachada santa em tom convencional;

Violência é segredo de família,

varrido ao pó da doce mobília,

como se o sangue fosse opinião.

A rua escuta o grito que se ativa,

chama de paz aquilo que é cativa.

Ele aumenta o som da nossa televisão...