No alto das torres, em sombra e vigília,

erguem-se as gárgulas, frias sentinelas,

olhos de pedra em cruel maravilha,

guardam segredos nas noites mais belas.

A lua se curva em pálido véu,

beija suas faces de gótico medo,

sussurros ecoam do abismo do céu,

revelam do mundo o silente segredo.

Não são demônios, tampouco ilusões,

mas ecos antigos das maldições,

presas em rochas que nunca perecem.

E quando a tempestade ao longe ruge,

seus lábios de granito em raiva afluem,

e as almas dos vivos em trevas descem.

Da mesma autora:

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