No espelho turvo, a mente se desfaz,

Um vulto antigo habita a carne fria,

Risos ocultos ecoam na agonia,

Enquanto a sanidade cega jaz.

Nos corredores pálidos da paz,

Sussurra a voz que à loucura vicia,

E a alma, escrava da própria heresia,

Mata-se lenta, e nunca se desfaz.

Oh... débil ser que à sombra se confessa,

Crendo escapar da dor que o despedaça,

Sem ver que o mal é teu, cruel e imenso.

Perdido em si, a carne apodrece e cessa,

E a mente, enfim, sucumbe à vil carcaça,

Reinando o caos num trono mórbido e denso.

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