Na chama trêmula arde o suspiro frio,

um facho pálido que corta a neblina,

vela maldita, centelha divina,

guia dos mortos no eterno vazio.

Entre túmulos, sussurra o arrepio,

erguem-se anjos da pedra cristalina,

olhos vermelhos; fúria assassina,

vigias sombrios do abismo sombrio.

O fogo dança, segredo revelado,

cada centelha um portal proibido,

eco dos mortos clamando o chamado.

E sob o lume, o silêncio é ferido:

anjos de pedra, vultos despertados,

velam a noite; destino esculpido.

Da mesma autora:

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