No breu da mata, à luz da lua fria,

A bruxa entoa em voz lenta e cortante,

Palavras velhas, rito delirante,

Que arranca a morte em sua rebeldia.

Das cinzas surge a tétrica agonia,

O chão estremece, a terra é pulsante,

Um corpo ergue-se, torpe, vacilante,

Na noite funda, em mórbida ousadia.

E então revela, em riso desumano,

Segredo oculto, além do céu e o inferno,

Que faz tremer o espírito profano.

Mas logo cai no sono mais eterno,

A cova fecha, e o vento desumano

Leva o mistério aos corredores do inverno.